15 Oct, 2019 | ¿Siete, doce, quince días? Fue una noche, antes de las ocho. Yo iba a casa. No sé cómo manejé: qué tan bien cambié la dirección del volante y aceleré y frené después de lo que vi. Antes de salir de El Marj, quedé detrás de un intento de tren para niños y adultos. Dos pequeñas felices, bailando la canción más reciente de Nassif Zeytoun, tapándose la nariz al pasar por un río sin agua todavía, lleno de cientos de envases plásticos, regalando un nada agradable olor a gran parte de este pueblo-ciudad.

¿Qué estamos respirando? ¿A qué jugamos? ¿Y la basura que diariamente se quema en esta región del Bekaa? En casa tenemos más de un mes respirándola, sí, en Ghaza, todas las noches, huele a basura. El hedor no nos permite sentarnos en el jardín; dentro del hogar, cerrando las ventanas también, aunque menos, llega, e igual, aunque no lo sintamos, a toda hora está aquí, acostumbrándose a nosotros y nosotros a él. ¿Hasta cuándo seguiremos sorprendiéndonos ante los innumerables casos de cáncer?

Siete, doce o quince días con esta tormenta en mi mente, deseando escribirla y al mismo tiempo preguntándome para qué hacerlo si no se logra nada: la basura se sigue quemando. Siete, doce o quince días anotando mi sentir en mi cuaderno sin pasar por este teclado, y ahora que mis dedos han llegado a él para “desahogarme” otra vez me cuestiono para qué dejarlo en esta página si hoy saludará el mismo tufo. Y nos conformaremos al creer que creemos que los políticos harán algo, que detendrán esta lenta matanza, para así poder dormir, descansar, levantarnos enfocados en lo bonito de la vida, en la gente que amamos, en lo que nos gusta hacer, nuestros motivos para continuar.

“Hay días que quisiera ser totalmente agua, escurrirme por las grietas que nadie ha visto, esas que albergan voces y silencios perdidos y devolver al tiempo una memoria distinta o más limpia o menos insistente”.

Ramelis Velásquez.

Esas niñas tapándose la nariz nos gritan lo que somos como sociedad. No se van de mí porque las veo en todo lo que a diario observo y huelo. Joaquín Marta Sosa, en “No cesa de llover”, cita “Ojalá no tuviéramos memoria”… cuánto me he repetido este anhelo… o si por lo menos la memoria fuera menos insistente, quizás no sería tan dolorosa, sin embargo, aquí está, después de siete, doce o quince días me trajo hasta la computadora... En pocas palabras (al igual que Fernando Vallejo, evito las mayúsculas, pero imaginemos lo siguiente en más que mayúsculas): ¿Qué logro con plasmar esto?

Ghaza, El Valle del Bekaa (Líbano), 13 de octubre de 2019.