13 Jul, 2022 | Un domingo en Taanayel

/ Foto: Cortesía

La mesa,

grande y sola,

está con ella,

también sola,

frente a su computadora.

Creo que ha tomado un jugo

de zanahoria con naranja.

Parece extranjera.

Escribe;

¿en qué idioma lo hará?

Parece que relee,

revisa,

borra,

reescribe;

¿sobre qué será?

Quizás sea su próximo artículo para algún periódico:

este monasterio,

su iglesia,

sus vacas,

caballos,

patos,

palomas,

pájaros,

su verde,

su sol,

su café.

Quisiera ser la mosca que se ha parado sobre el vaso que contenía su jugo,

asomarme a la pantalla de su computadora

y responder mis preguntas.

Mi hijita de nueve meses sigue sentada en mis piernas;

parece que también la observa.

Como el chocolate.

Con la servilleta casi limpia

seco mi sudor.

Abro mi libreta.

Escribo:

la misma

mosca

reposa

sobre el vaso

que contiene

mi jugo

de naranja

con zanahoria.

10/07/2022.

***

Crisis libanesa

Si me preguntas qué veo

te respondo dolor,

mucho dolor en la mirada de estos pueblos.

Si me preguntas cómo lo veo,

te respondo camina y escucha

no más que sus silencios

hasta entre una y otra canción

del artista de moda,

convertidos en lágrimas marcadas

sobre las piedras que sustituyen el asfalto

o en lágrimas perdidas sobre los ríos

cada vez más contaminados.

Si me preguntas qué veo

no creo responderte esto,

mas es probable que lo repase sin voz,

practicando,

por si algún día me atrevo a expresar

también mi dolor.

20/06/2022.