7 Ene, 2017 | Son las nueve horas. La humedad imprime tu recuerdo en mi frente. Preparo mi café. Doy tres pasos con mi taza. Dejo caer mi bata. Vuelvo a mi hamaca. La brisa enchina mi vientre... solitario. Dejo mi bata sobre la cerámica... húmeda. Recuerdo tu voz; no llega. Abro las páginas de un nuevo libro; me parecen las páginas de mi nuevo libro. Sigo en mi hamaca. La brisa enchina mis brazos, largos, que no te alcanzan. La humedad de mi frente baja y la humedad de mi bata -transportada a la cerámica- sube... ambas imprimen tu recuerdo en mi boca. Me pregunto dónde quedó mi taza.

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El piano toca
mi desayuno caliente en la mesa;
mi mantel floreado y limpio;
tu libro azul en mis piernas;
tu banco repintado y vacío;
tu desayuno caliente
que hoy en mi mente
te preparo
el próximo inicio de año;
tu desayuno caliente
bajo mi libreta hoy impaciente
por plasmarle
este deseo.

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Cuando el nudo en la garganta me gana, aterriza en mi mano y no logro escribir, entonces releo lo de ayer y sobre lo escrito reescriben mis lágrimas.

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Nada es bueno ni malo: lo que es malo para ti puede ser bueno para mí, y viceversa... Por ejemplo, si yo fuera insomnio, sería feliz en tus ojos.

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He dicho que voy a dormir, pero ¿dormiré? Con preguntas sin respuestas se nos va yendo la vida. Sí, con preguntas sin respuestas que curiosamente están y están solo para demostrarnos lo vivos que aún estamos.

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Los libros también son esas ventanas que nos permiten ver el desierto para valorar más el mar.